hver gang jeg sitter på løkka med moleskine og penn og alle tankene ført ned på papir, speider jeg ut av vinduet og håper litt at jeg skal se deg gå forbi, men kanskje du ikke bor her, kanskje du har flytta, hva faen veit jeg. og hva skulle det ført til, uansett? jeg er ikke det du leiter etter, og jeg tror ikke det at jeg sitter på kafé med hjerteskår i papirform kommer til å forandre dét.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar