tjuefire.

jeg vil skrive om tinga som betyr noe. om feminisme, abort, prostitusjon og hvordan det føles å være i et demokrati uten å se hvilke bevegelser jeg selv kan sette i sving uten å være politiker. om å vite at jeg er psykisk syk, men ikke få noen svar eller løsninger eller hjelp av støttesystemet. jeg vil skrive om det. men orda svikter og tårene presser på før jeg kommer så langt, for tanken på å måtte forsvare vår rett til å ha det bra gjør vondere enn all hjertesorg jeg noensinne har kjent

tjuetre.

han avviste meg før snøen kom. nå som snøen forsvinner er han tilbake i huet mitt og når jeg drømmer om kyss kiler en bart mot nesa. men jeg var nok bare en delsetning, kanskje bare et semikolon, i kapittelet om hans 2013, så

fuck barten hans. fuck at han er så flink til å synge. fuck at han ikke ville ha meg.