atten.

hver gang jeg sitter på løkka med moleskine og penn og alle tankene ført ned på papir, speider jeg ut av vinduet og håper litt at jeg skal se deg gå forbi, men kanskje du ikke bor her, kanskje du har flytta, hva faen veit jeg. og hva skulle det ført til, uansett? jeg er ikke det du leiter etter, og jeg tror ikke det at jeg sitter på kafé med hjerteskår i papirform kommer til å forandre dét.

sytten.

helst vil jeg bare sitte oppe hele natten og skrive kjærlighetsbrev, så jeg skriver og skriver og skriver, heller følelsene mine utover papiret til det er fylt til randen med sommerfuglene fra håndleddene mine, hjerteslagene jeg mister når jeg ser deg smile, rødfargen fra kinnene mine når jeg hører navnet ditt, kriblingen i magen når jeg tenker på hvordan det må være å få holde hånden din og de søvnløse nettene fulle av tanken om "oss".

så hiver jeg dem rett i søpla - kutter ut mellomleddet, kutter ut deg.

seksten.

om min evne til å tenke logisk og holde hodet kaldt er kjeglene, er dette spørsmålet bowlingkulen:

hadde han snakket med meg om jeg var penere?

femten.

lungene mine fylles av snøfnugg, men hjertet mitt smelter dem når jeg tenker på deg og da kan jeg puste igjen, selv med frost- og brannskader i hele brystet

fjorten.

hverdagen min er full av dårlige avgjørelser.

første: lasta ned tinder

andre: begynte å snakke med en fyr som sjarmerte meg istykker nesten med en gang

tredje: tillot meg selv å drømme om å kysse ham

fjerde: slutter ikke å tenke på ham enda han har slutta å svare.

dumme, dumme hjerne/hjerte.

tretten.

kvinnfolk (20) søker høy fyr med bra smil, tattiser og skjegg.

(hvor har du gjemt disse gutta, oslo?)

tolv.

who do you have to fuck to get some love around here?

(jeg er tjue år og overbevist om at jeg kommer til å dø alene.)

elleve.

deprimerende åpenbaring: gutter trenger ølbriller for å bli interesserte i meg

ti.

ligger på en sofa, stirrer på mobilen og skulle ønske jeg hadde nummeret hans så jeg kunne sende melding om at hvis han vil så hadde det vært kult å få besøk right now. fem om morningen. utenfor selvmordsbrua. hashtag stalker. 

(teknologi har ødelagt meg,

men det er en annen historie)

ni.

han kysser som en gud

i drømmene mine

men i virkeligheten har jeg kun sitti ved siden av ham og tenkt på hvor himla godt han lukter og om han ikke bare kunne kommet enda litt nærmere. men jeg har samme forførelsesevner som en ukyssa trettiåring og blodet mitt hadde for lav promille til å ta store sjanser.

men i drømmene mine - fyfaen.